Mio padre, nel quale confido così come nel fatto che il passato è certo e il domani imprevedibile, fu il primo a chiamarmi “strega”.
Intendeva in senso affettuoso, ma diceva sul serio e anni dopo l’avrebbe ripetuto, a volte, in modo provocatorio e con un pizzico d’orgoglio. Mia figlia, una strega.
Mi ero guadagnata quel titolo una sera d’agosto, quando – con l’istintiva franchezza di una bambina di sette anni che credeva di poter vedere ciò che agli altri era precluso – avevo avvertito mio fratello Christopher di non andare al cinema insieme a Ben, il suo migliore amico. Christopher ne aveva riso, come avrebbe fatto qualsiasi altro fratello maggiore, dall’alto dei suoi quattordici  anni, che erano esattamente il doppio dei miei, e aveva risposto che potevo anche attaccarmi al tram. Riesco ancora a vederlo: magro, dinoccolato, alto come un albero ai miei occhi, con indosso la sua maglia da baseball preferita, ormai stinta, portata sopra
un paio di jeans sdruciti, e ai piedi dei vecchi stivali marroni. «Ehi, scricciolo, ci si vede nell’altra vita», e voltandomi le spalle aveva sceso i gradini del portico, due alla volta, diretto verso l’auto in attesa. Ricordo di essermi sdraiata sul prato dietro casa, tra l’erba mazzolina, ad ascoltare i grilli che instancabili sfregavano le loro esili zampette l’una contro l’altra, mentre io aspettavo che le stelle mi informassero di quando il peggio sarebbe accaduto. [...] prime 36 pagine del libro

ISBN 978-88-6192-238-9