Rimasi a lungo seduto, pensando che stavo per affrontare il mio ultimo lavoro. Che diavolo, era arrivata anche per me l'ora di ritirarmi, ma non sarei mai diventato uno di quei pensionati che ammazzano la noia nei parchi nutrendo sogni sconfitti e quei detestabili topi con le ali che altri chiamano piccioni. Avevo un conto corrente piuttosto sostanzioso in una banca di Grand Cayman, e avevo sempre pensato di ritirarmi dal lavoro a cinquant'anni. Tutti hanno qualche progetto per quel giorno. Il mio era molto semplice: una casa davanti al mare in Bretagna, accanto alla mia gran figa francese che mi avrebbe letto poesie incomprensibili mentre io le spiegavo testi di boleri. Merda. La pensione mi coglieva solo come un naufrago. Merda. Dovevo fare qualcosa per evitarlo.