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Ero seduto sul posto del passeggero della Mercedes gialla del ’66, e mi tenevo stretto alla cintura di pelle. Samir guidava troppo veloce per le strade piene di buche del campo profughi di Sabra, come se stesse ancora scarrozzando qualche pezzo grosso dell’OLP. Mi aggrappai alla cinghia con entrambe le mani, scivolando lungo il sedile di pelle consunta mentre sterzavamo per imboccare una via...