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«Che assurdità» esclamò il sindaco Bresson alle 14.30 del 18 agosto 1927, seduto sulla poltrona di pelle del soggiorno di casa sua, stringendo nella mano sinistra un raro esemplare di pipa di schiuma di mare color ambra e nella destra un bicchiere di acqua e limone.
Da quaranta minuti era rientrato a Sainte Sophie, una piccola comunità di pescatori arroccata di fronte al canale della...

Il panorama di New York è meraviglioso.
Dalle finestre del mio attico riesco ad abbracciare con lo sguardo tutto Central Park, tutti i grattacieli, gli aerei che mi passano accanto, le navi in lontananza cariche di straccioni immigrati. Un riflesso sulla fiaccola della Statua della Libertà mi infastidisce, prendo un nuovo paio di occhiali da sole dal dispenser appeso al muro e...

I gabbiani volano bassi sulla città.
Con quelle ali così grandi potrebbero andarsene lontano, librarsi per chilometri e chilometri sopra il blu del mare, tuffarsi in picchiata e balzare in cielo, con un pesce che guizza nel becco. Invece stanno qui, a fare la spola fra tetti fatiscenti, creature prigioniere che sguazzano nei liquami e stridono maledizioni al mondo.
La barca dei...